COULEURS D’AUTOMNE EN HAUTE-SURE. GRAND-DUCHE DE LUXEMBOURG ET POESIES SUR LE THEME DE L'AUTOMNE.

RANDONNEE AUX ALENTOURS DE BAVIGNE.

L’automne, au coin du bois,

Joue de l’harmonica.

Quelle joie chez les feuilles !

Elles valsent au bras

Du vent qui les emporte.

On dit qu’elles sont mortes,

Mais personne n’y croit.

L’automne, au coin du bois,

Joue de l’harmonica.

Maurice Carême.

Salut ! bois couronnés d’un reste de verdure !

Feuillages jaunissants sur les gazons épars !

Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature

Convient à la douleur et plaît à mes regards !

Je suis d’un pas rêveur, pour la dernière fois,

Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière

Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois !

Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire,

A ses regards voilés, je trouve plus d’attraits,

C’est l’adieu d’un ami c’est le dernier sourire

Des lèvres que la mort va fermer pour jamais !

Ainsi, prête à quitter l’horizon de la vie,

Pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui,

Je me retourne encore, et d’un regard d’envie

Je contemple ses biens dont je n’ai pas joui !

Terre, soleil, vallons, belle et douce nature,

Je vous dois une larme aux bords de mon tombeau ;

L’air est si parfumé ! la lumière est si pure !

Aux regards d’un mourant le soleil est si beau !

Je voudrais maintenant vider jusqu’à la lie

Ce calice mêlé de nectar et de fiel !

Au fond de cette coupe où je buvais la vie,

Peut-être restait-il une goutte de miel ?

Peut-être l’avenir me gardait-il encore

Un retour de bonheur dont l’espoir est perdu ?

Peut-être dans la foule, une âme que j’ignore

Aurait compris mon âme, et m’aurait répondu ?

La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphire ;

A la vie, au soleil, ce sont là ses adieux ;

Moi, je meurs ; et mon âme, au moment qu’elle expire,

S’exhale comme un son triste et mélodieux.

Alphonse de Larmartine.

Chanson d’automne

Les sanglots longs

Des violons

De l’automne

Blessent mon cœur

D’une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l’heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure ;

Et je m’en vais

Au vent mauvais

Qui m’emporte

Deçà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

Paul Verlaine.

RANDONNEE AUTOUR DE ESCH-SUR-SURE.

Chant d’automne

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;

Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres

Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l’hiver va rentrer dans mon être : colère,

Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,

Et, comme le soleil dans son enfer polaire,

Mon cœur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.

J’écoute en frémissant chaque bêche qui tombe ;

L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd.

Mon esprit est pareil à la tour qui succombe

Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,

Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part

Pour qui ? – C’était hier l’été ; voici l’automne !

Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

Charles Baudelaire (Les fleurs du mal).

Soir d’automne

Il est doux, ô mes yeux, lorsque le vent d’automne

Cesse de s’acharner à l’arbre dont frisonne

Le spectre dépouillé qui craque et tremble encore,

De voir, dans l’air muet, où son vol se balance,

Tomber en tournoyant à travers le silence,

Une dernière feuille d’or.

Quand au jour éclatant qui se voile succède

Le crépuscule lent, humide, mol et tiède,

Qui fait perler la mousse au dos des bancs velus,

Il est doux, au jardin mystérieux, d’entendre

Résonner dans le soir le rire obscur et tendre

Des visages qu’on ne voit plus.

Henri de Régnier.

1^er novembre

Alors que pour rire

Des enfants jouent

A la guerre,

Ciel de Toussaint,

Les nuages pleurent

Les morts.

Au cimetière

L’envol d’un corbeau

Accompagne les prières.

Stéphen Moysan.

Saint-Pierre au bord du chemin.

RANDONNEE A PROXIMITE DE HEISCHTERGRONN.

Matin d’Octobre

C’est l’heure exquise et matinale

Que rougit un soleil soudain.

A travers la brume automnale

Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre

Du regard en reconnaissant

Le chêne à sa feuille de cuivre,

L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,

Tombent des branches dépouillées.

Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose

La nature, et, dans l’air tout rose,

On croirait qu’il neige de l’or.

François Coppée.

Automne malade.

Automne malade et adoré

Tu mourras quand l’ouragan soufflera dans les roseraies

Quand il aura neigé

Dans les vergers

Pauvre automne

Meurs en blancheur et en richesse

De neige et de fruits mûrs

Au fond du ciel

Des éperviers planent

Sur les nixes nicettes aux cheveux verts et naines

Qui n’ont jamais aimé

Au lisères lointaines

Les cerfs ont bramé

Et que j’aime ô saison que j’aime tes rumeurs

Les fruits tombant sans qu’on les cueille

Le vent et la forêt pleurent

Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille

Les feuilles

Qu’on foule

Un train

Qui roule

La vie

S’écoule.

Guillaume Apollinaire.

The Jewish Lullaby.

A little boy dreams of being a bird. Lullabies of the world - a collection of animated films based on lullabies of different nations. Produced by http://www.lull.ru. Presented by ...

http://www.youtube.com/watch?v=i1PfvwDdVWU

Berceuse Yiddish : « Oyfn veg shteyt a boym »

Sur la route se trouve un arbre

Il est penché

Tous les oiseaux de cet arbre se sont envolés

Trois vers l’ouest, trois vers l’est et

Le reste vers le sud

Et l’arbre resté sans rien, exposé à la tempête

Alors je dis à ma mère : écoute-moi

Ne me dérange pas

Maman, je compte un deux et je deviens un oiseau…

Je m’assiérai sur l’arbre et je le bercerai

Pour le consoler pendant l’hiver par une belle mélodie

La mère dit : Nite, mon enfant

Et elle éclate en sanglots

Tu vas geler sur cet arbre

Je lui réponds maman, c’est dommage

Pour tes beaux yeux

Et en deux temps trois mouvements

Me voilà devenu un oiseau

Ma mère pleure : Itzik, mon trésor

Pour l’amour de Dieu prends-toi un

Châle

Tu pourrais t’enrhumer

Mets tes galoches

L’hiver est dur

Et prends également avec toi une casquette

Ah que j’ai mal et que je souffre

Et prends aussi ton vêtement d’hiver

Mets-le malheureux

Si tu ne veux pas figurer parmi les morts

Je tente de prendre mon envol

Que c’est difficile, trop d’affaires

Ma mère  a trop vêtu son petit oiseau,

Le faible

Je regarde avec tristesse

Dans les yeux de ma mère

Son amour ne m’a pas permis d’être

Un oiseau..

Sur la route se tient un arbre

Il est penché

Tous les oiseaux de cet arbre

Se sont envolés….